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着？”

    褚桓一声不吭地看着他，南山忽然抬起手，把手心附在了他的眼睛上。

    可能是离衣族特有的铜皮铁骨，南山和其他人一样，从来不怕冷，他那手掌哪怕刚刚浸过凉水，也能飞快地暖和过来。

    褚桓隔着薄薄的眼皮感觉到了他掌心的温度，像正午时分最炽烈的阳光，又像长在一棵植物的最顶端，那片伴芽而生的、最最翠绿欲滴的叶子，是他初见南山时就印在了脑子里的那股生命力。

    褚桓忍不住说：“你再给我吹一次那首曲子好不好？就我第一次看见你的时候，你吹的那首。”

    南山就爬起来，从褚桓屋角落的一棵移栽进屋的植物上掐了一片叶子，凑到嘴边：“这首曲子用你们的话说，是叫‘第一场雨后的山坡’，说得是每年春天的第一场雨后，小草和虫子一起从地下爬出来的样子。

    褚桓：“我们一般不起这么长的名字。”

    南山：“那应该叫什么？”

    褚桓停顿了片刻，心里忽然灵光一闪，他说：“惊蛰。”

    深秋桂花香里，一首惊蛰小调。

    第二天，外面还是一片漆黑的时候，南山就悄悄地起来走了，褚桓没动，也没睁眼，直到南山出去，“吱呀”一声替他别上门，他才缓缓地翻了个身，毫无睡意地仰望着八/九高的灰色天花板。

    头天晚上和南山闲聊的话还历历在耳，褚桓也不是有意回味，可南山的声音好像一把丝线，牢牢地缠住了他的耳朵，往左边翻个身，右耳听得见，往右面翻个身，左耳听得见，似