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着时光，只觉得怎么都回不去了。

    刘育良点燃一支烟卷，道：“你什么时候学的口琴？”

    他抖烟灰的动作也很好看，两根修长的手指夹着烟在桌沿上“扣扣”两下，烟灰飘落在茶缸盖里。

    徐平小心珍重地擦亮琴身，摩挲道：“大概是小学五年级。”

    “都会吹什么？”

    “送别，欢乐颂。”徐平想起他的拿手技：“还有莫斯科郊外的晚上。”

    “吹给我听听。”

    刘育良要求道。

    这是个与生俱来就会下命令的人，他的话说一不二，不容人拒绝。而徐平早已臣服在他的威势下，珍而重之地拿起琴，像考试一般谨慎地吹奏起来。

    他一面吹一面观察着刘育良的神色，他指尖轻微的烦躁、眉宇下意识地轻蹙，都让他胆战心惊，一个没注意，吹错了几个音，慌得他立刻停住。

    刹那间无声。

    刘育良以一种为人师的刻薄和吹毛求疵，评价了一句：“吹得简直难听。”

    徐平惭愧地头都抬不起来，他怎么能那么丢脸，而他又怎么能那样评价他。他一直引以为傲的东西，坚持在心底的信念都崩塌了，他极度自责、内疚，羞于见人。

    安静的夜里，刘育良拿起他的琴吹起一支曲子，他没有过分修饰，也没华丽的技巧，甚至他的身姿都没有太大动作。但他吹出的第一个音就将徐平震撼住了，单音变复音，复音加伴奏，一个音里竟藏有万千变化，音色丰富、浓郁，手掌开合间嗡鸣的手震音，形成美妙精准的共鸣。嘴唇似是在亲吻旋律，手指如同在琴身上飞舞，音律便像泉水从小小的琴腔里不断地流淌出来。微风轻拂，小桥流水，麦田荡起一连串波浪般的涟漪，炊烟袅袅下